Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

miércoles, 3 de agosto de 2011

Su suavidad venía volando sobre el tiempo.


Cuando tú pusiste tus manos en mi pecho...
Publicado por en

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)