Idea(s)

En busca de una identidad que ahora, yo, mi, me, conmigo no es más que la fugaz incadescencia que cae, cae, cae y qué va a hacer. Igualarme a aquella que se aferró a la vida aun comprendiendo muerte como inequívoco absoluto. Amores fugaces, simpatías fugitivas. Si te murieras tú (ellos, el perro) qué limpieza. Que fracaso la excesiva sentimentalidad que conduce al abismo. Pero los abismos.... me van a gustar me gustan como los lobos. Como a ella, como cuando ella era retratada como cuadrúpeda sexual. Identificación de finales serenos, el ritmo, la brevedad, la insatisfacción eran los únicos argumentos de la obra.

Me muero de ganas por conocer a mi próximo ex.

Ni escribir compensa cuando el absurdo del amor líquido aplasta. Finjamos interés a cambio de compañía, a ratos sexo, a ratos intercambio de opiniones que no llevan a ninguna parte, sexo, clic. Me dio golpes frecuentes pensando en vos, pero vos también eres líquido, con vos ni sexo. ¿Amor es esto? Ruina, desperdiciar una vida en contar desengaños.

No voy a poder vivir mientras tus rizos y los de Dylan se confundan y haya genios que me lo recuerden. Ojalá que tus canciones no me lleguen nunca, ojalá que los poemas del catalán a cuya llamada acudo, te borren de pronto.

 Despoetízame y dame arte urbano, que las mañanas con disparidades imprimen luz a las madrugadas de Gran Vía.

Supera esto, no serás capaz.

De cómo cambiar la rabia y la pasividad por la idealización más nostálgica. Cuando al pensar en ti, aunque el convesacionalismo te valiera madre y yo estuviera cansada de leer a esos poemas, comprendí yonosabíaquenotenerte y bajaron los latinos a despertarme del golpequemedienlacarapensandoenvos. Hasta dónde ha llegado esta licencia poética con la que ya contábamos en primeros textos que nunca leíste, hasta dónde quererentrar y no poder más que pulverizarse los ojos y morirse como los que han (pretendido) amar mucho. Dónde estás cadencia vital, qué hacen tus titubeos ahora, cómo será cuando después de tu voz se borren de esta (des)memoria tus rasgos de querubín.  Ya no es, ya no será, no conoceré los éxitos de la tibia erudición. (Déjame ser mi propio testamento).

REPÚBLICA DE LOS LOBOS

En la República de los Lobos
nos enseñaron a aullar.

Pero nadie sabe
si nuestro aullido es amenaza, queja,
una forma de música incomprensible
para quien no sea lobo;
un desafío, una oración, un discurso

o un monólogo solipsista.

José Emilio Pacheco.

Sin ira y con perspectiva, ahora puedo escribir que eres de las mejores personas que han pasado por mi vida. Después de estos meses solo puedo desear que seas libre, que lleves versos y canciones siempre contigo, que encuentres a quien pueda ver lo que eres antes de sufrir, desde el principio.

Solo puedo agradecerte años de vida que me has regalado, de mañanas azul clarito, de lucidez y de no parar de aprender.

Que no se apaguen tus olas metafísicas, que sigas borrando una línea al día, que seas siempre muy feliz.

Hoy vale más el presente que todo lo vivido.

Partire per ricominciare

La ausencia se ha vuelto aventura y el mundo está a los pies de esta ciudad. Vuelve lo que había sido, el torrente de palabras, las oportunidades potenciales y la falta de vergüenza. El millón de cadáveres ahora cuadro futurista renace. La suerte está en las posibilidades.

(Escribir feliz queda feo, pero cuando hay tanta vida tiene que quedar recogido para lo que vendrá.)

Cuando una de esas chicas melancólicas de mis ilustradores favoritos ya no eran aclamadas por su estética, cuando me convertí en su espejo. ¿Y si ni en mi ciudad? ¿Y si no hay nadie? ¿Y la esperanza?