Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

viernes, 24 de junio de 2011

Que por doler, me duele hasta el aliento.

''Mírala, ahí tan quieta y aburrida, como si de un día para otro se le hubieran agotado todas las energías de golpe, que sosa, que hipócrita, que manera mas absurda de cansarse.'' 
''Me gustaría abrazarla, darle millones de besos por todos sitios, regalarle un ramo de rosas rosas y que se quedara conmigo, que decidiera donarme una de sus antiguas sonrisas y olvidara esos fantasmas que últimamente suele llevar de la mano''
''No la comprendo, ¿Qué le sucede? Parece estar en un estado demasiado calmado para su espíritu siempre dispuesto a jugar. Nunca he llegado a conocerla muy bien, no ha sido mi amiga, y sin embargo intuyo que está enferma, pero claro ¿enferma de qué?''
''Debe estar malita, eso no es normal en ella, no ha adelgazado un gramo y a pesar de ello es como si se consumiera a cada segundo, ¿qué le dolerá? ¿padecerá alguna nueva enfermedad?''
''Resulta extraño, es incapaz de sostenerle la mirada a nadie, y es que ella solía mirar a los ojos con una chispa pícara en la mirada, ¿la estarán cohibiendo de alguna manera? No, no, imposible, ¡a ella!, con lo respondona que se pone a veces...''
-Si, ¿hola? Verá señor, ella solo quiere dormir, no sale, no lee, ni suspira o se sonroja,'' no le importan sus ídolos, ni sus amigos, no es ella..., ''¿que le ocurre?
-¿Que te pasa bonita?, ¿Dónde te duele? ¿Qué te duele? ¿Cómo?
-Me duele que me llame de esa manera, dejar de luchar pero también pelear, me duele hablar, llorar, reír, imaginar ... Me duele el silencio y el escándalo, el aliento,la vida, el alma, y hasta los besos y abrazos recordados... Me duele querer.

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