Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.
domingo, 11 de mayo de 2014
Mimimi
Huelen aún los narcisos de tu carácter y desafina ese pasado encontrado cuando resuena la tinta seca en este Parnaso sin Salinas. Te encontré cuando quería fugarme, ahora, aferra algo de mí y dame otro verso de buenas noches.
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