La palabra sin ecos

Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

domingo, 1 de abril de 2012

¿Cuándo mi vida va a comenzar?

A donde van, allí quiero ir.

Publicado por Car en 3:29

Enviar por correo electrónico Escribe un blog Compartir en X Compartir con Facebook Compartir en Pinterest

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Entrada más reciente Entrada antigua Inicio

Suscribirse a: Enviar comentarios (Atom)

The Lady of Shalott

She left the web, she left the loom, She made three paces through the room, She saw the water-lily bloom, She saw the helmet and the plume, She looked down to Camelot. Out flew the web and floated wide; The mirror cracked from side to side; "The curse is come upon me," cried The Lady of Shalott.

Si no sabes amar, tu vida pasará como un destello.

-Vaya, una huachafería. Ya era hora, niño bueno.

-Todavía no me has dicho que me quieres más que a esa hippy, niño bueno.

-Claro que te quiero más que a ella y que a nadie, niña mala. Tú eres la única mujer que yo he querido y quiero en el mundo. Y, aunque me has hecho maldades, me has dado también una felicidad maravillosa. Ven, quiero tenerte entre mis brazos desnuda y hacerte el amor.

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?

Incierto es, en verdad, lo porvenir. ¿Quién sabe lo que va a pasar?

Pero incierto es también lo pretérito, ¿quién sabe lo que ha pasado?

Dime el color de un momento que te haga feliz.

Nunca ha habido mas comienzo del que hay ahora,

ni mas juventud ni vejez de la que hay ahora;

y nunca habrá mas perfección de la que hay ahora,

ni más cielo ni infierno que el que hay ahora.

Seriamente, en tus ojos era la mar dos niños que me espiaban, temerosos de lazos y palabras duras.

El ser humano cultivado está hecho de papel.

Puedo estar atrapado, mas no ausente;

en soledad, no solo; pues delante

asiste el corazón, que arde constante

en la pasión, que siempre está presente.

En el arte de vivir, el hombre es al mismo tiempo el artista y el objeto de su arte, es el escultor y el mármol, el médico y el paciente.

Pero aprendí la vida,

con tu muerte: mis ojos se velaron a penas,

y encontré en mí no el llanto,

sino las armas

inexorables!

Espéralas! Espérame!

Archivo del blog

► 2017 (2)
- ► febrero (1)
- ► enero (1)

► 2016 (14)
- ► octubre (4)
- ► septiembre (3)
- ► agosto (3)
- ► julio (1)
- ► abril (2)
- ► marzo (1)

► 2015 (3)
- ► agosto (1)
- ► junio (1)
- ► mayo (1)

► 2014 (55)
- ► diciembre (1)
- ► octubre (3)
- ► septiembre (2)
- ► agosto (4)
- ► julio (3)
- ► junio (4)
- ► mayo (11)
- ► abril (9)
- ► marzo (6)
- ► febrero (6)
- ► enero (6)

► 2013 (58)
- ► diciembre (11)
- ► noviembre (8)
- ► octubre (10)
- ► septiembre (3)
- ► agosto (1)
- ► julio (2)
- ► mayo (9)
- ► abril (2)
- ► marzo (5)
- ► febrero (3)
- ► enero (4)

▼ 2012 (67)
- ► diciembre (5)
- ► noviembre (6)
- ► julio (6)
- ► junio (4)
- ► mayo (8)
- ▼ abril (13)
- ► marzo (8)
- ► febrero (10)
- ► enero (7)

► 2011 (138)
- ► diciembre (11)
- ► noviembre (13)
- ► octubre (10)
- ► septiembre (12)
- ► agosto (16)
- ► julio (12)
- ► junio (14)
- ► mayo (15)
- ► abril (6)
- ► marzo (6)
- ► febrero (10)
- ► enero (13)

► 2010 (30)
- ► diciembre (15)
- ► noviembre (2)
- ► octubre (7)
- ► septiembre (6)

Datos personales

Car: "Yo no sé de pájaros, No conozco la historia del fuego. Pero creo que mi soledad debería tener alas."

Ver todo mi perfil

''...porque la actividad de escribir está ligada a la condición humana, es el uso del lenguaje para fijar la vida. Y se trata, por lo tanto, de algo esencial.''

So won't you love me as I love you?

Birds love and bees love and whispering trees love and that's what we both should do.

contador de visitas

Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo.

Carcorrales. Tema Etéreo. Con la tecnología de Blogger.