Ingravidez.

A veces me veo morir cuando intento rasgar la tela invisible con la que me separo del mundo. Me observo desfallecer con la delicadeza propia de los últimos chubascos en primavera y esta risa manipulada no alcanza para sujetar el mundo. A menudo he soñado con matar al padre para huir de aquel invernadero de hormigas rojas al que llamaron posiblidad. Solía caerme en el asfalto más derretido de Madrid buscando aquellos susurros que dejaban tus suelas al acariciar al suelo. Me gustaba vivir en eterna esperanza de recuperarte, vida. Una vez me pareció observarte bailar en el espejo de otros ojos.

Como la nausica dublinesa.

Aula baldía. Si supiera cómo se pronuncian sus fonemas. Sin conocimiento. Qué pensará de mi desaliño. Ilusiones transitorias una tarde de mayo. Desengaño justo a tiempo, antes de que comenzara la mentira ficticia. Gafas para comer mejor mi aspecto, lentes para saborear mejor el suyo. Desarreglo masculino por su parte y mirando su cabello es gemelo del mío. Deberíamos conocernos, paralelismos con antihéroes del siglo XX.

V.

Se acaba el tiempo y con él mis palabras, por suerte no las de los poetas. Ya lo dice Ángel por mí, te quiero mucho aunque me enseñes la realidad a manos llenas.

Preferible es no ver. Meter las manos
en un oscuro
panorama, y no saber
qué es esto que aferramos, en un puro
afán de incertidumbre, de mentira.
Porque la verdad duele. Y lo único
que te agradezco ya es que me engañes
una vez más...
                         —«Te quiero mucho...»

Ángel González.

La banalización del arte, by me.

Todo lo que torpemente he acumulado en mi vida
explica por qué la muerte no me asusta.
Quiero decir, las miserias, las mentiras, lograron formar
una distopía generalizada en mis entrañas, luego
invirtiendo en ilusiones fracasadas, he conseguido
evitar tus recuerdos opacos, ladrones de energía.
Róbame la sonrisa, pero no las palabras.
Otros volverán a torcer mis renglones.

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No suelo poner enlaces de nadie, pero este texto que acabo de leer por casualidad me ha gustado especialmente. Quizás una se sienta mejor cuando su nombre es protagonista de unas líneas. No conozco personalmente a la autora, pero felicidades por tanta sensibilidad.

http://filologosanonimos.wordpress.com/2014/05/18/you-are-my-person/

Odio a los poetas - Paraísos perdidos.

No escribas cuando soy inconsciente, 

quiero el paraíso perdido de las islas

más oscuras y recónditas de la consciencia.

Me devolvieron la fuerza para rallar 

esta miseria moral a la que llaman 

mi vida

decían los ilusos que con esos fonemas

crónicos me anunciarían el cariño perpetuo.

Mátame sin feminismo, odiemos los versos

de aquel roedor albino, no somos mejores.

Que llegue el mundo a aplastarme

con las sobras de mi muerte.

No huyo.

Aquí

me

consumo.

XIII

Tranquilo, a mí también me abruma tu breve existencia en mis intestinos. Queda en mí alguna polilla que olvidé vomitar. El colchón -como el tuyo- se mueve cada noche. No volveremos a vernos, la levedad del juramento de cariño no pesa más en mis neurosis anunciadas. Las narraciones se las han comido los pájaros amarillos, no te quieren ni yo a ellos. La noche no se destapa grosera, las pesadillas cambian de temática, mis labios escupen contradicciones transitorias.

Tranquilo, si fuera tú, yo también huiría de ti. 

Fotografía de Billy Brandt.

Hogar.

Nunca he paseado por un lugar tan inhóspito ni he encontrado a personas tan desconocidas como en ese viejo cementerio árabe al que llaman ciudad natal.
Todos os bañáis con pensamientos engañosos, pudríos en el mar baldío que nunca saludará a vuestros balcones.

Anotación a pie de página: sálvense amigas del alma y el germen de mi vida.

Mimimi

Huelen aún los narcisos de tu carácter y desafina ese pasado encontrado cuando resuena la tinta seca en este Parnaso sin Salinas. Te encontré cuando quería fugarme, ahora, aferra algo de mí y dame otro verso de buenas noches.

Nausica.

"En el ochentaisiete fue. El año antes que nosotros. Y el viejo comandante, que le tira su poquito de alcohol. Curioso ella hija única, yo hijo único. De modo que retorna. Crees que te escapas y te encuentras contigo mismo. El camino más largo es el camino más corto a casa. Y justo cuando él y ella. Caballo de circo en círculos por la pista.  […] Ella se apoyaba en el aparador y miraba. Ojos de mora. Veinte años dormido en la Vaguada Durmiente. Todo cambiado. Olvidado. Los jóvenes son ahora viejos. Su escopeta herrumbrosa de rocío."

James Joyce, Ulises.