II

Bye bye whitenight antes de olvidarte,
aunque no atines a saber cómo voy a dolerte,
voy a hacerlo hasta que te sangren los recuerdos.
Whitenight e ironía, sarcasmo hiriente,

bye, bye, no tengas valor de arrepentirte,

no imagines que nos tenemos. No sospeches

ni por un suspiro sospeches, que te quise como eres,

como eres ahora, bye bye, refúgiate en rizos tísicos y

en sonrisas colosales asesinas de dulzuras,

whitenights inventos de otros, melodías de

artistas alcohólicas con ojeras de maquillaje, con

la furia de mis pestañas, con la sorna de mi dolor.

Bye bye después del placer, de los restos

de la eterna mentira de tu música, whitenight,

amor, que la vida te cunda entre cifras y sexos,

que el olvido te apuñale en las noches de noviembre.

Bye bye whitenight, feliz decepción,

triste primavera, que no vuelvan las rosas,

que te duela el aliento, whitenight, que me llegue

el sueño dulce y la vida breve, bye bye.

Ellos decían.

Me dijeron que había unos sonetos
que había que alabar por encima de todos,
me hablaron de Petrarca, del dolce stil nuovo,
de cómo influyó en la lírica y de cómo
habría de gustarme. Me idealizaron al italiano,
y así tomé el consejo y lo idealicé.

Me dijeron que tenía que saber que
dos al cuadrado no era más que cuatro, y que
jamás se me ocurriera contradecir a las matemáticas,
que sin ellas no podría vivir. Los creí y a día de hoy,
cuando el sueño no llega mi cabeza dibuja
cuadrados perfectos.

Me dijeron que la democracia y la libertad
eran los ideales más absolutos y que por ello,
tenía que defenderlos sin piedad y con orgullo.
Documenté los idearios y luché por causas
tan perdidas como la libertad que lleva al
más absoluto de los abandonos.

Me dijeron, ya ven, que había que leer
todos los días el periódico, y que debía informarme,
que el mundo era también mío, que el civismo
me correspondía. Entonces yo, me interesé por la política,
me disfracé de economista y abogada y me di cuenta
de que no quería saber nada sobre la información del planeta.

Me dijeron que había que enamorarse para
sentir la vida, que hacer el amor era un temblor en la tierra,
que tenían que quererme mucho y que para eso,
tenía que entregarlo todo a un rostro bello y a un alma
inteligente. Y me enamoré, y me entregué, y después me di
cuenta de todos los engaños que había sufrido por bocas ajenas.

Y me indigné con el mundo, y maté a los padres
y huí a los brazos de las palabras.
Y me reencontré con la vida y hoy,
hoy ya no me juzgo por no cumplir todo aquello que me dijeron los padres de las prisiones sociales.

Nunca se me dio bien la genética.

Se me nota en los genes la risa sarcástica,
adivinas que la pasión literaria y la
humanística y la artística son
cómo no, herencia biológica.

Se me nota en los genes que soy iracunda,
de mal perder y caprichosa, que vacilo
en eso de distinguir el bien
del mal, que adoraría ser pintora,

que dudo si son tan falsas las mentiras
y tan absolutas las verdades, se me nota
en los genes, claro, que tengo caderas anchas
para bailar hasta que la noche me consuma.

Distingues que la ebriedad y el humo
no es otra cosa que licencia genética,
que la facilidad númerica y sintáctica estaban
en algún recesivo escondido en mi ADN.

Se me nota en los genes que debería
ser comedida y empática, se me nota en
tus malditos y asquerosos genes. Sin embargo,
se me entreve también que puedo ser dulce,

que odio las hipocresías de alcoba y se me nota
en los genes, en los más preciados, que a veces,
sé querer y que lo que escribo no es para ti, sino
para los genes beis que me dieron el color.

Confesiones.

 Confieso que ha llegado ese momento en el que nada cura el desencanto. El punto de mi deplorable existencia en el que tiro la toalla cuando todos luchan y sin embargo, tengo el valor de indignarme y de llorar mientras otros gritan. Confieso que hoy creo más en vosotros, y menos en mí, y menos en ellos y que estas dos Españas cada día rasgan un poquito más mi conciencia. Confieso que no sé posicionarme de manera radical y que no logro dejar de ver redondo este país de ideologías planas y cabezas demagógicas. Confieso también que las leyes tiránicas me incitan a vivir para siempre en este lugar para defender desde una hipotética aula lo que es mío y de mis futuros y que, no obstante, la miseria moral que reina en las cúspides ppolíticas me brinda la huida como lo menos humillante. Confieso que adoro Mayo del 68, pero que también sé que sucedió detrás y eso me deprime, que me gustaría ver arder manuales de economía financiera y florecer libros de poesía. Confieso que soy una utópica, una pesimista teórica, una máquina de ellos que trata de revelarse contra la naturaleza artificial que sustenta todo. Confieso que el mundo es pésimo, que salimos a la calle perfumados cuando vivimos entre la basura, que le cojo esta última frase a Saramago y que pensando en hombres como él, veo un poco de luz al final del túnel. Confieso que la vida me hastía, que la patria me hastía y que los niños me llenan de luz, y que ellos me hacen creer, y que por ellos habría que luchar. Confieso que soy una contradicción, que me ahogo en una marea gris de ciencias mal enfocadas, que me refugio en expresiones, en mármoles, en claves de fa. 

Que

  La fingida libertad se ahoga con estos primeros días de contacto con lo más temido, que no es otra cosa sino el frío que viene a recordar los adverbios, los sonidos, las conjunciones copulativas y las abstracciones. Que no es otra cosa que su reflejo ante el espejo que le han vendido en las calles de los castillos donde estaban aquellos fingidos futuros. Que a su vez no son más que letras, gemidos y suciedad disfrazada de innovación y carisma. Carisma de esa que siempre le había faltado ante grandes multitudes, la misma que se le desborda ante un alma desprotegida. ¿Cómo no sentirse desprotegida cuando no hay más sostén que arbotantes y pináculos beis? ¿Alguien sin amor fue capaz alguna vez de plantarle cara a la miseria de las noches? Quizás con enormes armaduras de rabia y chulería que duplican la capacidad de odio que soporta ese cuerpo picassiano, que se retuerce taciturno en la inmerisón de su vida. Huye de sí y parece que la juventud es más cariñosa con la Venus que escasamente fue, dejarse llevar, experimentar y encontrarse. En algún alma habrá de encontrarse, en algún libro, en alguna composición rusa de cuyo número no quiero acordarme...

So thank you.

Algún  día cuando esté consumida finalmente, cuando sólo quede lo que fui, me arderé las cenizas en honor a vosotros, que me quemásteis la inocencia.

Perder la razón era un juego tan real.

Más que cuando tus versos salen de repente, eres arte al fumar de madrugada por mi ventana con tu cuerpo renacentista de bronce posando en contrapposto. 

Que el humo nos robe la vida

que tu actividad ahogue la depresión

y mientras, para lo que nos apetezca,

vamos a vivir.

I

Sé de dónde viene nuestro egoísmo;
de esa carretera de la lengua
impasible y pagada de sí misma, del
ventrículo del corazón más sombrío y
de tu risa de madruga cuando hace
semanas que no estás.

Sé a dónde va aquello que me queda
para ti, va nervioso hacia ese
tunnel of love mefistofélico y pueril
en el que ensoñábamos la capital desnuda
y joven, solo para los dispuestos a entregarse,
a morir en su asfalto gastado y pervertido y
a consumir ideas frente a la casa del
pintor de la luz y de la vida.

Ahora, so far away I just can't see,
so far, jamás de vuelta, permanentemente en el deseo
de unos versos torpemente construidos,
sin rima ni destinatario,
sin objeto ni aliteración, y
con metáforas que quisieran haber sido tangibles,
compartidas y felices.

Sé que fuimos víctimas del arte que me faltó,
de la llave que abría otros ombligos
más rebeldes y sencillos, más cariñosos y valientes.
Y qué lejos queda la ciudad de la infancia,
los cumpleaños nevados y el rock enamorado
cuando amanecen soleadas las campanas de Castilla,
mientras en el centro se gastan vivaces las suelas de
las zapatillas azules,

Ahora, desorientada, girl it look so pretty to me, like it always did.

Do you miss me?

 El humo que se escapa por la ventana con la levedad inmortal que te caracteriza y a veces, pienso en tu color mientras la juventud se me escapa entre inspiraciones de otros. Pensaría que la madurez me desagrada si me viera años atrás y me mentiría en los segundos que van huyendo por la piedra neoclásica de este lugar. Mis costillas ya no saben a catedrales sino a cárceles imaginarias. Mi sonrisa no vibra pero la mirada se ha vuelto serena. El corazón sigue latiendo furioso y alegre. Cenizas y poca conciencia, libros y mucha esperanza.

Well, the pleasure, the privilege is mine.

La vida inmensa, tu sonrisa azul,tu mirada negra,

tu personalidad arrolladora,la imposibilidad de

alcanzarte, la necesidad absurda

que tengo de volver

a dormir

contigo.

Contigo

y con tus

formas poéticas y ordinarias

          con tus palabras antitéticas, con

el descaro y la indiferencia, con mi nerviosismo

al no saber qué contarte, cómo escribirte, de qué convencerte.

           La vida inmensa y tu música decadente,

tu ficción eterna y tus rizos

fundidos con mi placer,

tu cuerpo bohemio y

tu alma inaccesible. 

Resumiendo: tú,

y quizás yo.

       quizás nosotros, si te atreves, si me buscas,

si el verso quiere, si tu fuerza te deja, si tengo suerte, si descubro tu color.