Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

sábado, 19 de octubre de 2013

Perder la razón era un juego tan real.

Más que cuando tus versos salen de repente, eres arte al fumar de madrugada por mi ventana con tu cuerpo renacentista de bronce posando en contrapposto. 
Que el humo nos robe la vida
que tu actividad ahogue la depresión
y mientras, para lo que nos apetezca,
vamos a vivir.

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