XIX

La última calada
avisa que no sé escribir
más que de mundos
posibles y efímeros
como un orgasmo.
Amarga, asesina
como es siempre
la bocanada
del humo final.

Sabina (reconstrucción)

Y sin embargo,
donde habita el olvido,
me atrevería a besarte en cada farola,
a morir contigo si te matas,
a jugarme la boca por robarte
de nuevo
el mes de abril.

Something in your magnetism.

I have been searching from 
The bottom to the top
For such a sight 
As the one I caught when I saw your

Fingers dimmed in the light
Like you're used to being told that you're trouble 
And I spent all night 
Stuck on the puzzle 

QUÉ

¿Qué sé yo del desgarro que es el querer cabizbajo a las olas de las sombras, a destiempo y sin cordura?
¿Qué se yo del morir desesperado ante la vida?
¿Y qué sé yo de palabras marchitas como un sexo en la octogenaria primavera?
¿Y qué sé yo de la felicidad árida y raída que saluda irónica desde el espejo?

Hay restos de mi figura y ladra un perro...

Hay restos de mi figura y ladra un perro.
Me estremece el espejo: la persona, la máscara
es ya máscara de nada.
Como un yelmo en la noche antigua
una armadura sin nadie
así es mi yo un andrajo al que viste un nombre.

Dime ahora, payo al que llaman España
si ha valido la pena destruirme
bañando con tu inmundo esperma mi figura.
Tus ángeles orinan sobre mí.

San Pedro y San Rafael
en una esquina comentan
mientras avanzo borracho
sobre esa piedra, payo,
que llaman España.

Leopoldo María Panero.

-

Saber que andas por ahí

chiquita

comiéndote el mundo con esos ojos

que ya han visto demasiado.

Carlos Salem

Chiquitito y tan efímero como
el sol en nuestro paraíso prestado
eres, duda categórica desde
el tuétano, lógica feroz contra
mi dicha. Eres, soy

noche sucia ebria de soledades,
precursora de un mañana libre
con omisiones y borrones grises
maestros en el arte de equivocarse.

Chiquito, doble carga negativa
irradia tu magnetismo, me frena,
me agitas, me versas, me rindo.
 
   (a dominar tu métrica maldita).

Pe.

Sin ser arte ni artista
quisiera contar cómo vas
a arrancar de mi vida
los cálidos novïembres.
Te acercarás de puntillas
tan azul que me asustes,
reirás ebrio de amistad
de esta basura histérica
que he titulado pesadilla.

Adición negativa.

 Un fracaso más, tan

gélido, tedioso, pesado,

tan insípido y obtuso

como sus gestores

 Una vida menos a la que

acompañar en sus sinvivires,

dos conciencias menos desveladas

-quizás fuera mejor contar tres-.

 Una mentira sincera que

añadir a versos sin olor,

por supuesto,

sin rima

con algo de interés y amor,

-quizás fuera mejor afirmarlo-.

  Mujer menos a la que

torpemente no le importan

tus artes.

                  ¿no?

                  No, ciertamente

                  no te salen las cuentas.

Ni a mí.

La flor más hermosa del mundo.

La serialidad me acecha por la noche, haciendo que me acuerde de ella cuando hace años que no aparece por mi vida.
Conocernos fue el precio a pagar.
Sufrirnos ya no lo hacemos sino tras cada despedida de algún o alguna extra.

JUAN GELMAN

Hay personas que mueren y dejan tras ellas rostros llorosos, otras historias morbosas para periodistas de poca monta, otras dejan un hueco en la cama de un amante, algunas afortunadas dejan fortunas, otras sin embargo, dejan deudas. Y las más bonitas, las almas más bonitas que mueren, dejan arte, o en este caso, poesía.
No te olvidaremos, es lo mejor que tiene ser escritor, el cariño eterno de los lectores que hayan en tus versos la salvación o la comprensión que el mundo no les brinda.
Por tus poemas y por ti, eterno Juan Gelman.

"Epitafio

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín."