Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

lunes, 24 de febrero de 2014

Sabina (reconstrucción)

Y sin embargo,
donde habita el olvido,
me atrevería a besarte en cada farola,
a morir contigo si te matas,
a jugarme la boca por robarte
de nuevo
el mes de abril.

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