Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.
lunes, 24 de febrero de 2014
Sabina (reconstrucción)
Y sin embargo,
donde habita el olvido,
me atrevería a besarte en cada farola,
a morir contigo si te matas,
a jugarme la boca por robarte
de nuevo
el mes de abril.
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