Dame una sonrisa de complicidad.

Podría escribir palabras sueltas que sonaran musicales, componer unos versos con vocabulario rebuscado sin ningún sentido. Podría hablar de mí, decir que tal o cual niña me enciende los nervios debido a sus ganas de pasión por pasión. Podría hacer comparaciones estúpidas y entrañables, ser una sentimental, decir que echo de menos a más de uno. Podría haceros leer que estoy enamorada y que es perfecto todo, pero que narices, ¡no lo es!, podría hacerme fotos, retocarlas hasta que mis rasgos no se diferencien y colgarlas una tras otra para mostrar mi falta de complejos, aunque lo cierto es que tengo muchos y además no soy sueña de una cámara enorme con un gran objetivo. Podría hacer creer a algún despistado que las letras son lo mío añadiendo léxico complicado y sintaxis que ni yo entiendo, ¡sin embargo solo imito a otros mejores que ellos no leen! Podría decir que ser feliz es lo que prima, que llorar es útil y que amar duele, ¿de que serviría si ya lo sabéis? Podría decir que fulanito o menganito es mi vida entera, y es que no... mi vida entera no la compongo ni yo. Podría copiar un fragmento de película popular, no obstante eso sería plagio y además no me haría sentir romántica. Podría colgarme medallas de buena persona generosa, pero mi egoísmo me puede, y la palabra escrita no me permite mentir. Podría estudiar medicina, ingeniería de caminos, arquitectura, física cuántica, bioquímica... sin embargo como no entiendo nada, ni veo que vaya a morirme de hambre por ello, pese a lo que digan los futuros triunfadores, me decantaré por el lenguaje, que al fin y al cabo es lo único que lleva acompañándome todo el camino. Podría, podría, podría... ¿para qué? No me apetece hoy, mejor dejarle a cada cual su tarea, y encargarme de realizar las mías, sean cuales sean...

-Amar: ter amor, afeiçao, devoção, querer bem, estimar...

Narrar: contar un cuento, hacer una vida que sea imposible clasificar como real o fantasiosa, crear un lugar al que huir despavorido cuando no quede sitio para nosotros en el mundo. Poesía: estado del alma, lágrimas de dolor, versos carentes de rima y a su vez cargados de conexión, emoción constante, variabilidad infinita. Teatro: Interpretación de manías populares en escenarios, demostración de defectos y vicios sólo admitidos bajo el telón, mudarse a la piel de otros muy diferentes, pelear sin rabia, abrazar sin cariño. Leer: compartir la imaginación de sabios, identificarse con ciudadanos de papel, evadirse de depresiones, reinventar una vida. Escribir: querer un idioma, beber de lo anterior, romper folios, tachar trabajo, mostrar lo oculto.

Narrador: hombre que narra, que trabaja con las historias de su fantasía, ser realista frente a la estupidez y fantasioso ante lo evidente. Poeta: persona que construyó una vida de tópicos sobre los que levantó su personalidad, especialista en desengaños, malabarista de sentimientos. Dramaturgo: actor enmascarado entre letras siempre dispuesto a impresionar, literato conocedor del alma humana, tímido entre libros, grande ante el público. Lector: ojos que leen, corazón que palpita rápido ante una trama sencilla o enrevesada, manos que sudan frente a obras enormes de inmenso valor artístico. Escritor: desencantado por naturaleza, alma enfadada con el universo incapaz de ocultar su inagotable esperanza con respecto a su reconciliación con el género humano, enamorado. 

Amor: narración, poesía, teatro, lectura, escritura. 

Enamorado: narrador, poeta, dramaturgo, lector, escritor.

Gostar, desejar muito.

Do you see the truth through all their lies?

Por una vez, no lloraban las pestañas maquilladas, ni los ojos pequeñitos que brillaban con lágrimas largas que bajaban por el cuello y se metían dentro de vestidos. Lloraba la fuerza, la templanza, la rabia, el amor, y no supe como comportarme, eran demasiados recuerdos de llantos solo femeninos. No hablaríamos de aquella tarde nunca mas, y siempre lo he preferido así, escribía Bécquer eso de ''los suspiro son aire y van al aire, las lágrimas son agua y van al mar...'' Si las nuestras algún día llegan al océano, compremos un barco y enamorémonos entre medusas y arrecifes.

Compañero del alma, compañero.

¿Por qué no logro transformar mis lágrimas fáciles en sensibilidad que merezca la pena narrar? Solía consolarme pensando que soy joven, y que muchos antes se consagraron pasando los diez lustros de vida, ya lo dijo quienquieraquefuese ''quien no se consuela es porque no quiere''. Creo que la poesía es para la juventud, nunca tuve valor, tengo miedo a estropear mis escasos logros literarios. No puedo evitar suspirar a la nada al escuchar al poeta del pueblo, Hernández, cantando la muerte de un cuerpo querido, ''No perdono a la vida desatenta'' repite Serrat... Me parte la alegría de a pie de calle escucharlo, cada palabra abraza a las que la suceden siendo imposible incluso para el propio Miguel separarlas. Me siento miserable relatando una elegía de la que jamás formaré parte, pero no tengo mas que a literatos para acompañar a la incertidumbre que se presenta ante mis criterios; sigamos con el republicano del veintisiete. Con veinticinco se dejó llevar por el viento del pueblo en aquellos años turbio y deshecho en soplos de violencias de una guerra que como todas, me ceñiré aburrida al tópico, hizo llorar a párpados que no veían el por qué de semejante destrucción. El manejo de la rima es ya por si solo un juego difícil de ganar, y sin embargo, de la nada Miguel Hernández cosechó merecida fama y compromiso con una sociedad que probablemente no le recibió como a tal artista le fuera merecido...

Las diferencias son para igualar.

El café es para el invierno, el romanticismo para las noches, el agua para la primavera, el despertador para la siesta y las cometas para los soñadores. La coca-cola es para los histéricos, el amarillo para los pollitos, el tabaco va con versos, el alcohol con desengaños, los desengaños con ideas locas. Los vestidos son para el verano, los osos de peluche para las mamás, la risa para los bebés y aún más para las bebás. El amor se corresponde con diciembre, la costumbre con la depresión, la música con la alegría, la dulzura con la soledad y los sujetadores con los sombreros. La amistad es sonrisas, los noviazgos son aventuras, los gritos barreras contra el mundo, los besos encuentros con la suerte. Las palabras agarran al arte, las cartas a los encuentros y las miradas a los corazones.

Todo nuestro imperio, el del Sol.

Que maravilla de oscuridad, ¿Sigues ahí?, Te estaba esperando, Me alegra oírlo, ¿Cuánto has tardado en llegar?, ¿Por qué lo pregunta, no lo contó usted mismo?, Estaba ocupado perdiendo la noción del tiempo, Oh vaya, pues creo que fueron un par de años, o igual un par de meses, el camino me despistó, ¿Lo hizo? ¿por qué?, Había demasiados árboles bajo los que tumbarse a descansar, muchos animalillos que pedían permiso para acompañarme, y un sol..., ¿Qué le sucedía al sol?, Se encontraba en un despertar permanente, como si cada segundo quisiera entregarnos una nueva promesa de alegría, ¿ha oído usted alguna vez eso de que cada amanecer es una nueva esperanza para los hombres?, ¡Cómo no haber escuchado esa verdad nunca!, ¿Qué le parece?, Que depende de con los ojos que vea cada alma el comienzo del día, has estado fuera exactamente doscientos treinta y tres días, ¿Entonces si los contó?, Inconscientemente lo hice, contéstame a algo, ¿alguno de esos días ha sido igual al anterior?, Escribí cada uno de ellos en este cuaderno, y tengo la idea de que ninguno se repitió, Fabuloso querido, cuéntame, ¿has conocido nuevas formas de entendimiento?, No me siento del todo humilde confesando esto, pero creo que mas de las que nunca hubiera pensado podría llegar a comprender, vi a muchachas convertirse en hadas, a niños ser mas valientes que sus progenitores, descubrí la manera en la que el amor une emociones y sentimientos, no cuerpos ni rostros, observe al rocío decorar a las mas maravillosas flores y después evaporarse, ¿Con que recuerdo te quedas?, Con el abrir de ojos de un bebé que miraba por primera vez la mañana, Una vida primeriza, Si, con él y con el cielo que daba a todos lo mismo sin pedir explicaciones de sus ideas o riquezas, El Sol te acompañó y no la Luna en esta ocasión, Nunca imaginé que fuera a pasar así, mi querida Luna..., Fue una nueva batalla, U oportunidad, a la hora de dormir nunca había estrellas y sin embargo ninguna noche dejé de dibujar el cuadro de Van Gogh sobre la tierra fresca, Enhorabuena has llegado con éxito, Gracias, cuando lo crea conveniente estaré dispuesto para partir de nuevo, aún quiero descubrir el ciclo de las nubes y los cráteres de la luna.

And we are still so young...

Es posible que la mayoría no lleguemos demasiado lejos, nadie cante nuestras canciones, recite sus poesías, vea tus películas o compre mis novelas. Muchos nos dejamos al trabajo atrás para vivir otras alternativa que quizás nos sacaron mas sonrisas, o quizás no, el pasado en la mayoría de ocasiones se nos asemeja a un cúmulo cerrado e insensato de emociones ahora perdidas. Sin embargo no volveré a escribir estas palabras nunca mas. El segundo que estás dedicando a leer esta sílaba se te escapa a hurtadillas, alguna vez oí "nunca.serás mas hermosa de lo que eres ahora" La belleza de un determinado gemido, la sensibilidad oculta en ciertas palabras duras, vuelvo a mis recuerdos, todos lo hacemos. Me atrevo de manera puntual a sentenciar algo: la Memoria es todo cuanto posee un hombre, y no importa cuanto sepa ese hombre de literatura, arte o física. El tiempo pasa irremediablemente, me resigno a aceptarlo, no me importa que mis caderas ya no sean las de una niña, o si ya me desvelaron que no es el ratoncito Pérez el que guarda mis dientes. La felicidad es lo vivido, es la afirmación mas sensata que nadie me ha dicho jamás, todo pasa y sin embargo que placentero escuchar una canción y recordar a tu amor.  Como dije al inicio es posible que la mayoría no seamos reconocidos, posiblemente por nuestra falta de talento, no obstante será bonito tararear nuestras canciones con compañeros de vida, entonar las poesías que aquel enamorado compuso para nosotros, ver tus películas llenas de fantasía realista y leer mis propias novelas de ranas, brujas, castillos y magos.

Irremediablemente irremediable.

Primera impresión: niña a la que le queda mucho por aprender.
Segundo encuentro: carente de inteligencia aunque simpática.
Tercera conversación: empieza a ser mas guapa de lo que en un primer instante parecía.
Cuarto descubrimiento: es infinitamente sensible, nada de causarle dolor.
Quinta sensación: es una maravilla nunca imaginada, incluso llega a tener algo de talento.
Sexto pensamiento leído entre líneas: habla de aquello que casi nadie se atreve a hablar.
Séptima corazonada: sabe como hacer que flote y me maree con las vueltas traicioneras que da a mi alrededor.
Octava certeza: Uno de sus sollozos arranca mi parte mas noble del alma.
Novena afirmación: pese a lo lejana que tiendo a imaginarla, la llevo cerquita de mi camino
Décima confesión: me he enamorado de sus temores, su locura y su característica forma de interpretar lo objetivo.

... Si, es un imposible... No, ni en broma voy a rendirme.

Que soy débil y techihila solo a ti y por mucho mucho tiempo.

Benito solía decir, la memoria es traicionera, y no se equivocaba. ¿Cómo medir la intensidad de un recuerdo? ¿Por su belleza? Probablemente, ¿Quién decide lo que es bello?. Todos tenemos miles de recuerdos paseando por nuestro cariño y nuestro odio, días especiales que marcaron de alguna manera un antes y un después en la forma en la que el mundo nos abrazaba. ¿Se puede tener uno favorito?, ¿Es posible decir ''me gusta este, es el mas bonito de mi vida, ese que, como dirían los cuentos, querré recordar por siempre jamás''? Ni que decir tiene que si me hago esta pregunta ya he pensado muchas veces en su posible respuesta, en mi posible contestación a semejante interrogante. Tengo un recuerdo favorito. En contra de toda suposición, no es un atardecer en el que un Sol enorme se llevaba todo el azul que encontraba a su paso y escupía tonos cálidos, no es mi primer día de colegio, aún menos de instituto, tampoco mi primera vez, o la cuarta, o la décima, pese a la cantidad innumerable de maravillas indescriptibles que cada pasión con el amor guarda, no se trata de unas olas enormes rompiendo en el fin del mundo, ni de un logro después de muchas caídas... Mi recuerdo preferido es un bostezo, un simple, aburrido, redondo, encantador y único bostezo en una carita de bebé mayor que solía, ¡joder!(lamento la expresión), que suele enamorarme y llevarse todo cuando tengo, ya sea fantástico o temible. Un bostezo acompañado de un pelo revuelto que parecía decir ''Buenos días, gracias además por la buena noche en compañía de tus sueños''. Sólo sonreí, lo miré como una mami que mira a su hijo recién nacido por primera vez, fuera un paisaje nevado competía contra nuestra belleza privada y particular, qué importaba, aquella naturaleza no tenía nada que hacer contra lo adorable que te pones cuando acabas de despertar. He recordado ese instante cada día desde que tuve la suerte de vivirlo, de vivirte a ti en parte, de compartir días y noches con el amigo, amor, persona que mejor me ha conocido, y si se me permite ponerme cursi como nunca antes,diré que amar no era una mala definición para mi obsesión por sus formas, sus metas y sí, también sus malditos defectos. Pero sigamos con mi, con tu, bostezo, hoy no me importa excederme escribiendo, solo aquí puedo refugiarme de la inseguridad que se come mis días y me regala soledad, necesitaba quedar constancia de la felicidad que aún me produce recordarlo, mi vida, ¡y qué mas da lo que digan todos, y qué me importa lo que sientas tú! Soy un egoísta, sí, pero solo contigo, y es que pese a lo marchitas, rotas o lejanas que estén nuestras esperanzas, tu amor sigue moviendo mi mundo. Tus gustos los he hecho míos, tus expresiones me hacen reír pese a no oírlas salir de ti, los chow chows se burlan de mí por la calle y me me aferro a lo ardiendo para saber una minúscula parte de tu día a día. No volverás, lo sé, sin embargo la Eternidad me martiriza cada noche hablándome de cierto sueño, Roma... Nunca fui tan fuerte, tú por suerte si lo eres amor, vive todo lo que me prometiste por mí, ten memorias de las que te sientas orgulloso, haz una película, una casa, un cuento, una vida que todos envidien, y aunque no leas esto y aunque suene absurdo, vuelve a por mí cierto nueve de diciembre cuando cumpla la edad fijada.

You watch me grow so fast, I'm going to get older with you, love.

He pintado un dibujo en los márgenes de la página de hoy de mi diario. Sí, lo sé, no le importa a nadie mas que a mi, que he suspirado entre sonrisas mustias tras acabarlo. Probablemente no merezca la pena seguir leyendo, esta no es una de esas entradas en las que quiero hacer de las palabras, o mejor dicho, en las que las palabras hacen algo bonito de mí; solo me apetece recordar mi croquis a bolígrafo. Está aquí, delante de mí, se compone de unos trazos infantiles, en la esquina izquierda he dibujado a un príncipe sonriente, con corona y bandas decorando su traje, al lado, por supuesto hay una rana con ojos muy saltones, pone a su lado: Príncipe rana (MI PRÍNCIPE RANA), bajo él dibujado torpemente se encuentra lo que debería ser un perro, he escrito como título al animal: Babieca (Collie del príncipe rana), al otro lado de la página a la altura de éste, se ve un castillo con un sol en la torre principal y estrellitas por las paredes, es el Palacio de Luna. El nacimiento de Luna lo he pintado bajo lo escrito, es una bebá con lazo saliendo de un huevo, en homenaje como no podía ser de otra manera a Dalí. Al lado de la niña hay una mujercita llorando, en la mano sostiene una varita mágica y viste un vestido de ensueño, también lleva corona, aunque mas pequeña que la del príncipe, esta es la Princesa abandonada. He hecho además un ojo con pestañas de los deseos enormes, al lado de ellas se encuentra un hada cisne con gorrito y otra varita mágica en el pico, sobre ella se alza una luna: Moon bonita. Es absurdo narrar una imagen, sin embargo es mas divertido dejar libre la imaginación y crear una propia escena de mi paisaje caótico de fantasía.
14 de Agosto, Neverland.

Pero a veces si no mira nadie cerrando los ojos lanzo un beso al aire, y luego suspiro y despacio imagino que alli donde quiera que estes amor mio, aterriza en tus labios y piensas un poco en mi.