Copio, para no variar, torpemente tu descubrimiento...

Serenidad mientras las demás personas corren rápidas por la noche. ¿Puedes ver las estrellas desde donde estás? Miraban al cielo carente de luna, lleno de destellos pequeños en apariencia desde su perspectiva. Tal vez esa brillante, la de la derecha ya haya muerto. ¿Pero mueren? Eso creo, aunque no del todo, es algo así como una vida eterna. Tras la supernova, el estallido final, se libera polvo cósmico. ¿Cómo si fuera polvo de hadas que se esparce por todo el universo? Exacto, todo lleno de polvo de hadas, este puede formar otras estrellas,  y a veces planetas que bailan sin descanso a su alrededor. Somos polvo de estrellas. ¿Todos? Y todo,  es tan absurdo pensar que esta hierba sobre la que ahora descansamos, el perrito que acaricias cada mañana, ese río que atraviesa la ciudad, todo cuanto puedas imaginar, absolutamente todo, solo polvo de estrellas. ¿Magia? Por supuesto que sí, magia. Bendito polvo de estrellas, es como si fuéramos almas que nacieron de un mismo lugar y ahora tras millones de años se han vuelto a encontrar. ¿Cómo? Tú y yo, los enamorados que creen por instantes fugitivos ser una sola mente... Olvídalo, estoy hablando sin saber de que hablo. Pues sigue así muchos años mas, piensa ideas absurdas basadas en importantes descubrimientos científicos, porque sin ninguna duda la ciencia sin fantasía no va a ninguna parte. Pequeña estrella, pequeñas estrellas, juntos, sí, solo polvo de estrellas.

A lot of love and affection, Whether I'm right or wrong and down the waterfall, Wherever it may take me I know that life wont break me.
Won't forsake me.

Un regalo por abrir.

Parece aterradora la seguridad que guardan las personas en si mismas, en sus planes futuros, en sus aficiones, incluso en aquello que detestan. Aparentemente cada cual sabe como actuar, con que clase de personajes tipo identificarse, como seguir siendo el de siempre, la manera de no fallar.Yo no tengo ni idea. Antes esta frase solía disgustarme, creía que era para cobardes o almas tan perezosas que no se molestaban en pensar. Sin embargo es todo cuanto siento ahora. No puedo tomar una decisión importante precisamente por eso, porque tal vez me queda grande. Tengo la certeza de que la duda es uno de los atributos que hace que nos acerquemos un poquito mas a la incesantemente buscada humanidad. Unos amigos en lugar de otros que podrían haber sido maravillosos, un asentimiento a cambio de no discutir, una mentira que esconde la verdad o una verdad que daña a su guardián. Ellos escogieron serenidad, éstas de aquí un mejunje algo vulgar de sentimientos que no entienden, nosotros decidimos sonreír al mundo y llorar cuando él no tuviera fuerzas para hacerlo. Me provoca una mezcla de envidia y desconfianza esas formas de algunos de pensar que la vida es una escultura que pueden moldear a su gusto. ¿De verdad habita en ellos tal seguridad? ¿Quién les enseñó a pasear por las rutas de camino con semejante agilidad? ¿No guardan miedo a defraudar, a no llegar a ese éxito personal? No obstante es triste ver como su autosuficiencia no les permite sopesar otras opciones ni vivir otras alternativas que tal vez hubieran preferido. Me apena que esa maldita confianza en su razón provoque que sus sentimientos pasen a un tímido y oculto segundo plato. Tal vez solo se engañen a ellos mismos imaginando que sus convicciones son las correctas y que nada cambiará eso, puede que sus miedos guardados no permitan cambio alguno en sus certezas para evitar desectructurar la vida que construyeron. O a lo mejor simplemente soy yo la mente equivocada pese a haber estado boca abajo, a la derecha, a la izquierda y tumbada bajo el mundo real. Siempre quedará la duda de la locura:

Tará!

Hey man!

Tú, agárrame con fuerza y guía mis dudas con mas cuidado del que yo misma pondría. Dime aquello que espero oír, agóbiame con tu cariño, asfíxiame con tus manías y pelea contra mis absurdas maneras de tristeza. Tú, explícame donde te escondes, pasa montado en una alfombra mágica a recogerme, aliméntame con palabras, permíteme  bautizarte con besos. No me dañes, disfruta de mi carácter, observa divertido las películas dirigidas por mi fantasía. Tú, aparece de repente, enamórate de mis defectos, encaja en mi abrazo sin hacer ningún cambio en tu anatomía. Desvélate a mi lado de madrugada, acuéstame a la hora de desayunar, escóndete en mi armario asaltándome después despeinando mi pelo ya naturalmente revuelto. No enfurezcas si me enfado, sella mis labios. Quédame sin respiración. Tú, que no eres mas que una burda utopía soñada por tantas otras como yo. Tú, que no serás liberado nunca de mi imaginación, pues ya lo decía un gran escritor, por suerte o desgracia aquello que no sucede en la realidad tiene siempre su oportunidad de ser entre los sueños.

Something stupid.

No existe reencuentro mas extrañamente típico y encantador que ese que consiste en el momento en el que una mujer, u hombre, en fin puede darse indistintamente, yo diré una chica, ya que es a ella a la que he observado, baja sonriente de un viejo tren con la verídica esperanza de que cierta alma enamorada, su alma, su mitad, se halle de pie en el andén adecuado a su espera. Sus oídos sonríen, sus ojos besan y sus labios escuchan como la sonrisa de ella se acerca cada vez mas a la suya. Entonces ella corre a unos brazos que aguardan su silueta impacientes. Se produce el instante, rápido, sencillo, fugaz, por unos segundos eterno. Es ese momento el que encierra uno de los secretos a voces mejor guardados del mundo. Hablo, por enésima vez, y la verdad es que me preocupa un poco escribir tan a menudo de un tema tan machacado hasta el aburrimiento por todos, del amor. Nada mas adorable en esta estación en la que familiares, amigos o personas solitarias siguen con sus difusas vidas. Nadie se fija en ellos. Se besan, salen de allí, y se dirigen a cualquiera que sea su destino.
Así, los dos juntos, sinceros, felices.

Recuerdo algo similar, lovely for me.

To make you smile and find a new way.

Al final resulta que lo único que somos es buscadores de sonrisas continuas, sonrisas que alimenten nuestra imaginación o autoestima. Cuando nos tumbamos en la cama dispuestos a soñar, puede que el éxito o fracaso, la utilidad o mediocridad de un determinado día solo sea medido en las veces que mostramos nuestra risa, en las palabras de ánimo que nos susurraron o sencillamente en la felicidad escondida que supimos provocar de manera desmedida, viendo el efecto rebote que esta provocaba a su vez en nosotros. Y no osaría decir que esta o aquella es la sonrisa mas maravillosa, fabulosa, preciosa, del mundo, sin embargo si cual la mas sincera. Sin lugar a dudas esa es la de aquel que realmente la entrega como un regalo y no como mera expresión para salir del paso ante asuntos de difícil solución. Merecerá la pena cualquier tarde de lágrimas si después la rutina me envía sonrisas de la mano de canciones infantiles, amigas despistadas, amigos risueños o amantes buscadores de mi alegría.

El universo y la imaginación humana.

-¿A dónde señorita?
-A ese lugar en el mundo en el cual el éxito no dependa de la inteligencia, y las sonrisas no estén medidas ni las lágrimas olvidadas. Allá donde no existan palabras desterradas o moribundas, y el conocimiento no sea una mera herramienta usada en las continuas guerras de la competitividad humana. A un país donde el cuerpo de gobierno esté formado por sentimientos, no se castigue a las pasiones y las personas no repriman el amor. Encuentre por mi el lugar en el que no se venere la perfección perfectamente cuadriculada por encima de las rarezas desgarbadas y risueñas...
-Esto... señorita, no sé por que camino llegar a ese lugar..., yo... creo... bueno estoy perdido.
- Es que no existe.
-¿Me pone a prueba mandándome ir hacia donde no hay nada?
-¿Me quiere, usted? ¿Le caigo simpática? ¿Opina que soy mona?
-Si señorita, pero no acabo de hallar el sentido a estas preguntas...
-Yo lo quiero a usted, y por eso le he escogido entre seis mil millones de almas como ayudante para construir el país de la Felicidad, de mi felicidad.
-No se puede crear un país entero de la nada.
-¡Oh, vamos! Por supuesto que sí. Nada hay mas asombroso que la imaginación de los hombres, ¿no sabe fantasear?
-Ahora señorita, que la quiero tanto que sería capaz de ir al fin del mundo, pese a la certeza de que no localizaría  tal lugar ni en un millón de años, ¿desearía emprender conmigo el viaje hacía una eternidad soñando?
-Nada me haría mas feliz, o bueno tal vez hay algo que sí. Deje de remar y siéntese a mi lado, abracemonos y  dejemos que el mar de la pasión guíe nuestra pintoresca embarcación.

¿Por qué habrían, de impedirme ir a jugar?

¡Plash! ¡Pum! ¡Oh  no! ¡Déjalo ya! ¡Brrrrm! ¡Otra mas no! Y como una bomba que lo inunda todo de los colores mas vivos conocidos, como un microorganismo que se expande por todo el aire de esta habitación gris, creo que debo retomar aquel pasatiempo con el cual disfrutaba hasta llegar al éxtasis de la felicidad llamado imaginar. He de comenzar de nuevo las actividades para alcanzar los sueños, y olvidar. Ojalá existieran esas pastillas para borrar la memoria desde el día que decidí elegir un camino en lugar del otro. Sin embargo las palabras son las mismas de siempre, familiares para cualquiera que halla hablado conmigo lo suficiente como para tener algo de confianza. Me ha quedado muy anulada, pero la esperanza, leí en cierta entrevista, es lo que nos diferencia de los animales, y yo solía ser la mas ilusa de todos los soñadores locos. No importa si todos aman la literatura de repente, ni si soy una mas. Elegí este camino, decidí estudiar un poco menos y fantasear mucho mas, escogí dejar el deporte y saltar bajo el sol, preferí la inestabilidad a la serenidad y la calma. No tuve un mejor amigo ni tampoco un amor, solo una mezcla a la que servir como marioneta preferida en un teatro titiritero personal. He actuado mal, fatal por lo que catalogo como amor, he cometido demasiadas insensateces, me arrepiento me muchas de ellas, de este año en general. No obstante como el tiempo es algo que por fortuna jamás manejaremos solo me queda mirar al cielo y aferrarme a la mentira piadosa de que no hubo mentiras entre nosotros. Admito que no le importé demasiado ni siquiera los días en los que creía que el amor movía todo. No me gusta. ¿Hoy? de nuevo toca una sesión de borrarlo todo, de devolver lo prestado, de convencerse de que no era tan esencial. Y como siempre utilizo el seudónimo de la duda esperanzada para firmar...

En la barra de ese bar ella volvío a llorar, se había creído la historia de Julieta y Romeo.
Te digo que Romeo y Julieta no eran de este planeta, nanaranaranaranarana.

You can’t say I haven’t tried, perhaps I tried to hard.

Escribía García Márquez, que la memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y así logramos sobrellevar eso a lo que llamamos pasado. Es una verdad a medias, nunca logramos dejar del todo el pasado atrás, de hecho no conozco a nadie que lo haya hecho, que haya logrado desprenderse del pasado de manera que este no repercuta en sus actos presentes. Se habla mucho de las viejas heridas que creímos curar, y solo es una absoluta demostración de la vanidad de los seres humanos, cicatrizan, y la cicatriz no desaparece, se camufla con la piel y espera el momento adecuado para dejar que la sangre brote de nuevo de ella. El tiempo va dejándonos marcas que se acumulan cronológicamente y quedan reservadas para un día por sorpresa, cuando menos te lo esperas escaparse todas de la mano. Es en esos días en los que lloramos y no conseguimos precisar el motivo exacto de nuestro desconsuelo, ¿nos entristece el daño que nos hicieron, el dolor que nosotros mismos le causamos a otros o la impotencia de saber que el presente no mejorará? Las lágrimas colorean nuestras mejillas de los colores que pintaban el ayer, escuchamos canciones antiguas e imaginamos lo que hubo mas allá de las fotos que en esos momentos miramos en un estúpido intento de volver atrás. Y todo se mezcla, quedándonos en nada, y gritamos y abrazamos objetos inanimados y odiamos no poder odiar a aquello que nos hizo mas daño del que podíamos haber imaginado, dolor pasado, dolor que revivimos en el presente, dolor que probablemente sonará en el futuro.

Can’t forgive sorry to say,
You don’t know you’re guilty anyway,
Isn’t it funny how we don’t speak the language of love?

Upendi significa amor, ¿verdad?

Como la sal al azúcar, el vinagre al aceite, la guerra a la paz. Como la lluvia de verano, las lágrimas cuando todos ríen y las risas inoportunas. Como la pasión al mas firme principio y la poesía al poeta, como la inspiración al artista. Parecidoo a los pies que se queman con la arena mas fina y luego bailan entre las olas. Lo mismo que la pintura a las matemáticas, que el baile a la canción, que Quijote a Sancho. Como Kovu y Kiara, o campanilla y Peter. Igual que un beso a un muerdo, o un abrazo a decenas de burlas. Similar a lo que representa el final feliz para la princesa disney, o la llegada de la primavera para los amantes del cerezo en flor. Como la macedonia al helado, la unión a la fuerza, la independencia a la seguridad o los pájaros mas coloridos a la selva tropical. Semejante al lazo que existe entre vida y  felicidad, muerte y misterio, como el chocolate al café y la coca cola al whisky.Como las humanidades a las ciencias, la adolescencia a la vejez. Exactamente como la responsabilidad y la pereza, la esperanza y la fe, el sexo y el amor.

Es condición sine qua non to be or not to be

Quitó todos los adornos, y fue menguando, se quedó translúcida, incolora, muda. Todo la representación que era ante el mundo eran sus palabras. Palabras que a algunos hacían reír pese a ser pronunciadas con seriedad y que a otros conmocionaban cuando a ella le parecían risueñas.

Al fin y al cabo todos somos casi por obligación eso, desesperados, palabras sin ecos que todo lo tuvieron. Voces que gritan indignadas que anhelan un mundo en su sano juicio y que llorar desoladas ante deslices incontrolables. Es impensable detener aunque sea en la unidad temporal mas mínima concebida el fluir de términos que nos asfixian el corazón. Almas hechas de sílabas, sílabas de nada, letras imaginariamente reales, fonemas que en el mundo nadie encuentra, sueños narrados. Nos asemejamos a diarios contados continuamente, escritos a veces a medias, con tachones que solo nosotros mismos podemos descifrar. Nos vivimos con frases que mezclamos sin criterio, con mas pasión que razón. Encontramos algo imposible y es la vida, sin v-i-d-a: letras. Sin tener el siempre bien recibido amor para explicar porque con algunos abrazos lloramos de felicidad o el incomprendido odio para justificar una crueldad naturalmente humana que nos atemoriza. Tropiezo y caigo, y es que esto no es mas que la enésima evidencia. Solo tengo palabras, no obstante no puedo acabar de esta forma. Acorralan mis pensamientos imágenes silenciosas en las que no hizo falta hablar, recuerdos mudos que se graban en forma de cicatriz sobre mi propio cuento. Puede que, tal vez, a lo mejor, además de a las palabras te tenga a ti, el que me enseña que detrás de tantas decoraciones se encuentra el mundo de los actos callados, nunca proclamados a los vientos, que completan, o construyen por completo, (según los ánimos) mi quisquillosa vida.