Todas esas cosas había una vez...

Cuando yo soñaba un mundo al revés.

Amor constante mas allá de la muerte, dice Quevedo.

Hacía días que no le salía un te quiero del alma, solo vía eléctronica, como si pensara que las palabras escritas en un teclado tuvieran la misma validez que las pronunciadas a otros labios antes de rendirse al amor. La pasión se había convertido en rutina, escocía el simple hecho de intuír que el deseo espiritual se evaporaba junto a las ilusiones tejidas con los hilos de vidas que una vez se cruzaron. Defendían los románticos que sufrir por otra persona guardaba la esencia de la inspiración y la sabiduría, sin embargo sin sospecharse ninguno de la pareja mínimamente sabio, entendían que si el conocimiento real consistía en aquello preferirían no haber aprendido nunca nada mas allá de lo imprescindible para que no jueguen con uno otros mas espabilados. Los escritores, desde los medievales pasando por los conceptistas, modernistas y contemporáneos, se han negado siempre a la idea "absurda" de que la llama que dos esperanzas encendieron pueda apagarse. Los amantes se miraban sin silencios cómodos con los que adornar el momento. A las manos de ella les habían salido pequeñas arruguitas, en la nariz de él los años habían dejado detalles que recordaban el paso del tiempo. Sobre la mesa hay un libro, no es casualidad o quizás si, que ese tomo sea el que tantas veces la ha hecho llorar, esta vez G no lo ha tomado para releer sus fragmentos favoritos, ¿Quién lo habría colocado allí? Cada día mas desorden dentro de la pulcritud de un hogar escrupulosamente ordenado. Chilenita,camarada Arlette, Kuriko... ¿Cómo dices? No entiendo por qué te gusta tanto esta novela, no te pareces en nada a ella... Quizás tengan razón los literatos agarrándose al mítico "polvo serán mas polvo enamorado" al menos eso piensan los amantes. ¿Niño bueno? No G, solo yo. Volvió a escuchar cariños, S recibió sus besos como si hubieran resucitado con las fuerza que hacía meses no los visitaban,  vivían la noche como adolescentes eternos... "¿S?" , "Bonita", ''¿Por qué tardaste tanto en leerlo?" Él calla, es divertido guardar el secreto de las travesuras de la niña mala, que lleva acompañándolo cada discusión desde el instituto. "Bésame"

You've got me feelin' like a child now.

Ir sin  compañía por la calle, y poder bailar, dar vueltas, girar tantas veces como desees, sonreírle a la Luna cabeza abajo, subir a bordillos haciéndo equilibrios, pasear de noche por la acera de las tiendas a esa hora deshabitadas haciéndole carantoñas a los escaparates. Escuchar Jet lag y cantarla alto para que los maniquíes encerrados entre cristales puedan oírla, no chocar por centímetros con una pareja y reír a carcajadas. Echarle el ojo a una mochila maravillosa, correr a ver si el abrigo caro y soñado sigue en su vitrina, mover las caderas al ritmo de Abba, saltar alto para agarrar la nada. Sola al final de la jornada, borracha del día, con los pulmones atestados de humo que deja un olor a... ti, sí, definitivamente es tu aire. Fabuloso. Genial. Maravilloso. Encantador. Alucinante... y podría seguir con los adjetivos de exaltación a los bueno, pero de esos ya te sabes la mayoría. Tú, aún sin estar presente.

Lara Stone, siempre.

Es muy azul.

You don't want the truth, truth is boring.

Dame una sonrisa de complicidad.

Podría escribir palabras sueltas que sonaran musicales, componer unos versos con vocabulario rebuscado sin ningún sentido. Podría hablar de mí, decir que tal o cual niña me enciende los nervios debido a sus ganas de pasión por pasión. Podría hacer comparaciones estúpidas y entrañables, ser una sentimental, decir que echo de menos a más de uno. Podría haceros leer que estoy enamorada y que es perfecto todo, pero que narices, ¡no lo es!, podría hacerme fotos, retocarlas hasta que mis rasgos no se diferencien y colgarlas una tras otra para mostrar mi falta de complejos, aunque lo cierto es que tengo muchos y además no soy sueña de una cámara enorme con un gran objetivo. Podría hacer creer a algún despistado que las letras son lo mío añadiendo léxico complicado y sintaxis que ni yo entiendo, ¡sin embargo solo imito a otros mejores que ellos no leen! Podría decir que ser feliz es lo que prima, que llorar es útil y que amar duele, ¿de que serviría si ya lo sabéis? Podría decir que fulanito o menganito es mi vida entera, y es que no... mi vida entera no la compongo ni yo. Podría copiar un fragmento de película popular, no obstante eso sería plagio y además no me haría sentir romántica. Podría colgarme medallas de buena persona generosa, pero mi egoísmo me puede, y la palabra escrita no me permite mentir. Podría estudiar medicina, ingeniería de caminos, arquitectura, física cuántica, bioquímica... sin embargo como no entiendo nada, ni veo que vaya a morirme de hambre por ello, pese a lo que digan los futuros triunfadores, me decantaré por el lenguaje, que al fin y al cabo es lo único que lleva acompañándome todo el camino. Podría, podría, podría... ¿para qué? No me apetece hoy, mejor dejarle a cada cual su tarea, y encargarme de realizar las mías, sean cuales sean...

-Amar: ter amor, afeiçao, devoção, querer bem, estimar...

Narrar: contar un cuento, hacer una vida que sea imposible clasificar como real o fantasiosa, crear un lugar al que huir despavorido cuando no quede sitio para nosotros en el mundo. Poesía: estado del alma, lágrimas de dolor, versos carentes de rima y a su vez cargados de conexión, emoción constante, variabilidad infinita. Teatro: Interpretación de manías populares en escenarios, demostración de defectos y vicios sólo admitidos bajo el telón, mudarse a la piel de otros muy diferentes, pelear sin rabia, abrazar sin cariño. Leer: compartir la imaginación de sabios, identificarse con ciudadanos de papel, evadirse de depresiones, reinventar una vida. Escribir: querer un idioma, beber de lo anterior, romper folios, tachar trabajo, mostrar lo oculto.

Narrador: hombre que narra, que trabaja con las historias de su fantasía, ser realista frente a la estupidez y fantasioso ante lo evidente. Poeta: persona que construyó una vida de tópicos sobre los que levantó su personalidad, especialista en desengaños, malabarista de sentimientos. Dramaturgo: actor enmascarado entre letras siempre dispuesto a impresionar, literato conocedor del alma humana, tímido entre libros, grande ante el público. Lector: ojos que leen, corazón que palpita rápido ante una trama sencilla o enrevesada, manos que sudan frente a obras enormes de inmenso valor artístico. Escritor: desencantado por naturaleza, alma enfadada con el universo incapaz de ocultar su inagotable esperanza con respecto a su reconciliación con el género humano, enamorado. 

Amor: narración, poesía, teatro, lectura, escritura. 

Enamorado: narrador, poeta, dramaturgo, lector, escritor.

Gostar, desejar muito.

Do you see the truth through all their lies?

Por una vez, no lloraban las pestañas maquilladas, ni los ojos pequeñitos que brillaban con lágrimas largas que bajaban por el cuello y se metían dentro de vestidos. Lloraba la fuerza, la templanza, la rabia, el amor, y no supe como comportarme, eran demasiados recuerdos de llantos solo femeninos. No hablaríamos de aquella tarde nunca mas, y siempre lo he preferido así, escribía Bécquer eso de ''los suspiro son aire y van al aire, las lágrimas son agua y van al mar...'' Si las nuestras algún día llegan al océano, compremos un barco y enamorémonos entre medusas y arrecifes.

Compañero del alma, compañero.

¿Por qué no logro transformar mis lágrimas fáciles en sensibilidad que merezca la pena narrar? Solía consolarme pensando que soy joven, y que muchos antes se consagraron pasando los diez lustros de vida, ya lo dijo quienquieraquefuese ''quien no se consuela es porque no quiere''. Creo que la poesía es para la juventud, nunca tuve valor, tengo miedo a estropear mis escasos logros literarios. No puedo evitar suspirar a la nada al escuchar al poeta del pueblo, Hernández, cantando la muerte de un cuerpo querido, ''No perdono a la vida desatenta'' repite Serrat... Me parte la alegría de a pie de calle escucharlo, cada palabra abraza a las que la suceden siendo imposible incluso para el propio Miguel separarlas. Me siento miserable relatando una elegía de la que jamás formaré parte, pero no tengo mas que a literatos para acompañar a la incertidumbre que se presenta ante mis criterios; sigamos con el republicano del veintisiete. Con veinticinco se dejó llevar por el viento del pueblo en aquellos años turbio y deshecho en soplos de violencias de una guerra que como todas, me ceñiré aburrida al tópico, hizo llorar a párpados que no veían el por qué de semejante destrucción. El manejo de la rima es ya por si solo un juego difícil de ganar, y sin embargo, de la nada Miguel Hernández cosechó merecida fama y compromiso con una sociedad que probablemente no le recibió como a tal artista le fuera merecido...

Las diferencias son para igualar.

El café es para el invierno, el romanticismo para las noches, el agua para la primavera, el despertador para la siesta y las cometas para los soñadores. La coca-cola es para los histéricos, el amarillo para los pollitos, el tabaco va con versos, el alcohol con desengaños, los desengaños con ideas locas. Los vestidos son para el verano, los osos de peluche para las mamás, la risa para los bebés y aún más para las bebás. El amor se corresponde con diciembre, la costumbre con la depresión, la música con la alegría, la dulzura con la soledad y los sujetadores con los sombreros. La amistad es sonrisas, los noviazgos son aventuras, los gritos barreras contra el mundo, los besos encuentros con la suerte. Las palabras agarran al arte, las cartas a los encuentros y las miradas a los corazones.

Todo nuestro imperio, el del Sol.

Que maravilla de oscuridad, ¿Sigues ahí?, Te estaba esperando, Me alegra oírlo, ¿Cuánto has tardado en llegar?, ¿Por qué lo pregunta, no lo contó usted mismo?, Estaba ocupado perdiendo la noción del tiempo, Oh vaya, pues creo que fueron un par de años, o igual un par de meses, el camino me despistó, ¿Lo hizo? ¿por qué?, Había demasiados árboles bajo los que tumbarse a descansar, muchos animalillos que pedían permiso para acompañarme, y un sol..., ¿Qué le sucedía al sol?, Se encontraba en un despertar permanente, como si cada segundo quisiera entregarnos una nueva promesa de alegría, ¿ha oído usted alguna vez eso de que cada amanecer es una nueva esperanza para los hombres?, ¡Cómo no haber escuchado esa verdad nunca!, ¿Qué le parece?, Que depende de con los ojos que vea cada alma el comienzo del día, has estado fuera exactamente doscientos treinta y tres días, ¿Entonces si los contó?, Inconscientemente lo hice, contéstame a algo, ¿alguno de esos días ha sido igual al anterior?, Escribí cada uno de ellos en este cuaderno, y tengo la idea de que ninguno se repitió, Fabuloso querido, cuéntame, ¿has conocido nuevas formas de entendimiento?, No me siento del todo humilde confesando esto, pero creo que mas de las que nunca hubiera pensado podría llegar a comprender, vi a muchachas convertirse en hadas, a niños ser mas valientes que sus progenitores, descubrí la manera en la que el amor une emociones y sentimientos, no cuerpos ni rostros, observe al rocío decorar a las mas maravillosas flores y después evaporarse, ¿Con que recuerdo te quedas?, Con el abrir de ojos de un bebé que miraba por primera vez la mañana, Una vida primeriza, Si, con él y con el cielo que daba a todos lo mismo sin pedir explicaciones de sus ideas o riquezas, El Sol te acompañó y no la Luna en esta ocasión, Nunca imaginé que fuera a pasar así, mi querida Luna..., Fue una nueva batalla, U oportunidad, a la hora de dormir nunca había estrellas y sin embargo ninguna noche dejé de dibujar el cuadro de Van Gogh sobre la tierra fresca, Enhorabuena has llegado con éxito, Gracias, cuando lo crea conveniente estaré dispuesto para partir de nuevo, aún quiero descubrir el ciclo de las nubes y los cráteres de la luna.