Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

martes, 24 de diciembre de 2013

Wild World

Como ya nos fuimos,
no hacen falta más adioses.
Al habernos vivido muertos
la resurrección sabe acerba.

Cuando veas mi espalda,
no llames a las sonrisas.
Escapemos por última vez
de la trampa azul que es el querernos.

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