Idea(s)

En busca de una identidad que ahora, yo, mi, me, conmigo no es más que la fugaz incadescencia que cae, cae, cae y qué va a hacer. Igualarme a aquella que se aferró a la vida aun comprendiendo muerte como inequívoco absoluto. Amores fugaces, simpatías fugitivas. Si te murieras tú (ellos, el perro) qué limpieza. Que fracaso la excesiva sentimentalidad que conduce al abismo. Pero los abismos.... me van a gustar me gustan como los lobos. Como a ella, como cuando ella era retratada como cuadrúpeda sexual. Identificación de finales serenos, el ritmo, la brevedad, la insatisfacción eran los únicos argumentos de la obra.

Me muero de ganas por conocer a mi próximo ex.

Ni escribir compensa cuando el absurdo del amor líquido aplasta. Finjamos interés a cambio de compañía, a ratos sexo, a ratos intercambio de opiniones que no llevan a ninguna parte, sexo, clic. Me dio golpes frecuentes pensando en vos, pero vos también eres líquido, con vos ni sexo. ¿Amor es esto? Ruina, desperdiciar una vida en contar desengaños.

No voy a poder vivir mientras tus rizos y los de Dylan se confundan y haya genios que me lo recuerden. Ojalá que tus canciones no me lleguen nunca, ojalá que los poemas del catalán a cuya llamada acudo, te borren de pronto.

 Despoetízame y dame arte urbano, que las mañanas con disparidades imprimen luz a las madrugadas de Gran Vía.

Supera esto, no serás capaz.

De cómo cambiar la rabia y la pasividad por la idealización más nostálgica. Cuando al pensar en ti, aunque el convesacionalismo te valiera madre y yo estuviera cansada de leer a esos poemas, comprendí yonosabíaquenotenerte y bajaron los latinos a despertarme del golpequemedienlacarapensandoenvos. Hasta dónde ha llegado esta licencia poética con la que ya contábamos en primeros textos que nunca leíste, hasta dónde quererentrar y no poder más que pulverizarse los ojos y morirse como los que han (pretendido) amar mucho. Dónde estás cadencia vital, qué hacen tus titubeos ahora, cómo será cuando después de tu voz se borren de esta (des)memoria tus rasgos de querubín.  Ya no es, ya no será, no conoceré los éxitos de la tibia erudición. (Déjame ser mi propio testamento).

REPÚBLICA DE LOS LOBOS

En la República de los Lobos
nos enseñaron a aullar.

Pero nadie sabe
si nuestro aullido es amenaza, queja,
una forma de música incomprensible
para quien no sea lobo;
un desafío, una oración, un discurso

o un monólogo solipsista.

José Emilio Pacheco.

Sin ira y con perspectiva, ahora puedo escribir que eres de las mejores personas que han pasado por mi vida. Después de estos meses solo puedo desear que seas libre, que lleves versos y canciones siempre contigo, que encuentres a quien pueda ver lo que eres antes de sufrir, desde el principio.

Solo puedo agradecerte años de vida que me has regalado, de mañanas azul clarito, de lucidez y de no parar de aprender.

Que no se apaguen tus olas metafísicas, que sigas borrando una línea al día, que seas siempre muy feliz.

Hoy vale más el presente que todo lo vivido.

Partire per ricominciare

La ausencia se ha vuelto aventura y el mundo está a los pies de esta ciudad. Vuelve lo que había sido, el torrente de palabras, las oportunidades potenciales y la falta de vergüenza. El millón de cadáveres ahora cuadro futurista renace. La suerte está en las posibilidades.

(Escribir feliz queda feo, pero cuando hay tanta vida tiene que quedar recogido para lo que vendrá.)

Cuando una de esas chicas melancólicas de mis ilustradores favoritos ya no eran aclamadas por su estética, cuando me convertí en su espejo. ¿Y si ni en mi ciudad? ¿Y si no hay nadie? ¿Y la esperanza?

Madrid, Salamanca en el recuerdo, cervezas en casa, las visitas al norte. Gelman, Rojas y Girondo. El zumo de naranja por la mañana, el café a cualquier hora. Crystal Fighters, I follow rivers, Silvia Pérez Cruz, Silvio y la rabia musical. El amor entre Underwoods. Descubrir pintores, Goya y Picasso, la fuerza de Bizet, las alegrías de Falla.

Ya no es mágico el mundo, pero por suerte hay destellos de vida.

Grant me serenity.

Descubrí que nada peor que bucear en el limbo, buscar autenticidad en un mundo de ficciones del que se es títere. Solo hay que salir ahí fuera y recordar lo que dijo un adolescente precoz "no conoce la más mínima violencia del mundo y con ello ya sufre, con que no debes hacerla sufrir". En nuestros delirios la fealdad era estética y la clase obrera una utopía con la que luchar, fuera hay arrogancia y desconocimiento de la propia identidad, fuera juzgan mi fealdad. Soñaba con un modelo de belleza que no fuera si no el mejor orador de arte, pero ellos no comprenden qué es la pintura. La esperanza cae, descubrirme clasista, como vosotros pero con menos ego y más miedos. Habrá que aceptar que cuando se fue el azul, el destino ironizó con mis futuros, con lo que quise y no pude ser, con lo que hubo y ya no hay más. Prepárame para la soledad, señor, ya ni siquiera tengo veinte años. 

Fiesta de despedida.

A veces tarde es demasiado tarde, y no busco prosa sino vida, autenticidad más que verdades vacías. Yo no quiero que salgas, quiero que entres, desnudarme para sentirme libre, llorar para limpiar el orgullo. El rencor te hará libre, los ojos tristes me harán recordar. Sentadita en el limbo de la despedida, cuánto has dejado sin saberlo.

Volás

21 euros, 21 tristezas, 21 desengaños, 21 noches pensando en (tu) vida, 20 sonrisas a medias, 20 horas, 20 chats, 19 huídas, 19 malas tardes y 18 años, 17 poemas, 16 torpezas, 15 miradas, 14 rimas para un viernes 13, 12 velas para la enésima vergüenza de mis 11 creencias.
10 minutos en 9 parpadeos azules, 8 mentiras tras 7 días, 6 desperdicios, 5 esperas, 4 tardas, 3 y phi, 2 canciones y 1 adiós de anochecer.

Quién querría ver a lo marchito morir,
Quién a la virginidad esconderse,
A las flores más secas del desfile,
Al sexo más insípido del edificio.

Y si quieres puedo dejar de esconderme detrás de palabras y espejos, huir de lo que me difumina y salir a empaparnos. Pero el cadáver está más vivo que nunca y lo eterno que se marcha no vuelve, al fin y al cabo qué iba a saber de lírica y existencialismo. Al menos acabaron los inmensos dramas con la esperanza de encontrarte. Se muere el amor pero la vida sigue.

Walking inside.

Si tú te cansaste de ser hombre, deberías ver ahora lo que hastía ser mujer, lo que cansa ver cómo ha fracasado toda parafernalia ideológica, cómo han ennegrecido las ideas, el hastío de las calles, los pobres absorbidos por sus dueños. Quiero ir por la calle con un cuchillo verde, y no dudo de que moriría antes de dar el primer grito por el frío que lo congela todo, por el frío que ha hecho que el sol derrita más que nunca.

Fin de temporada para todos los amantes de lo ajeno.

Entonces todo se llena de vida que no nos pertenece. Llega como las imágenes soñadas que se difuminan con la primera alarma. Te vas dejando una inyección de lágrimas que no nacen y de sonrisas que a veces se atreven a morir. Sin conocernos, hasta pronto.

Ni siquiera no siendo acaba la contradicción.

Si fuera por no ser, ya no seríamos ni el cansancio desdeñoso de la mirada gacha con la que nos saludábamos. No seríamos ni las palabras unidas formando dicha negación, ni siquiera la verdad sobre la mentira de no seres en la que vivimos. Por supuesto, no seríamos ese tiempo- ¡qué absurda pretensión desear agarrar lo pasado!-. No seríamos nosotros, ni aquellos ni los que se olvidaron en la mentalidad colectiva. No seríamos más que vidas sin certeza de vivir, pero con evidencia de separación. Seríamos en fin, yo y mi imagen del tú, y no descarto que esta última fuera. Puede que estuviera obligado a no ser, o puede que la pretensión de la existencia colectiva sea la más vaga fantasía humana que los no seres hayan imaginado. 

Eros y la civilización.

 Hay días en los que no nos empapamos de rabia y gotas frías, y sin embargo, tampoco luce la vida disfrazada de sol. Pasas, como siempre, indescriptible, y el laberinto corta el hilo de Ariadna que guiaba la única salida. Han pasado los días como nubarrones grises y la memoria los aniquila conforme se suceden, dejando tu sonrisa como un signo en medio de de una nada evidentemente atemporal. El resto se olvida como olvidamos las angustias antiguas y las pulsaciones censuradas. Pero no desesperemos, florecerán farolas por las esquinas para dejar constancia de la posible existencia que  pudimos tener.