Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

martes, 17 de enero de 2017

Me muero de ganas por conocer a mi próximo ex.

Ni escribir compensa cuando el absurdo del amor líquido aplasta. Finjamos interés a cambio de compañía, a ratos sexo, a ratos intercambio de opiniones que no llevan a ninguna parte, sexo, clic. Me dio golpes frecuentes pensando en vos, pero vos también eres líquido, con vos ni sexo. ¿Amor es esto? Ruina, desperdiciar una vida en contar desengaños.

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