Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.

viernes, 12 de junio de 2015

Fin de temporada para todos los amantes de lo ajeno.

Entonces todo se llena de vida que no nos pertenece. Llega como las imágenes soñadas que se difuminan con la primera alarma. Te vas dejando una inyección de lágrimas que no nacen y de sonrisas que a veces se atreven a morir. Sin conocernos, hasta pronto.

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