Como tantas otras veces soñé con pasear por Recoletos, pararme en la Biblioteca Nacional y hacer una intentona en balde por entrar. Pasear por el patio y desear con toda mi alma colarme entre los archivos para disfrutar de la primera edición del Quijote o del Mío Cid. Después me imaginé bajando hasta el Prado, sonriéndoe antes de entrar a la estatua de Velázquez. Pensé en ir a visitar mi escultura favorita, y ese cuadro de Sorolla que tanta luz arroja siempre sobre mi alma. Soñé con volver ante ''La Maja Desnuda'' y ante ''Los fusilamientos del tres de mayo'', con mirar las pinceladas del Bosco y emocionarme ante pinturas de Rubens o van der Weyden o sencillamente de pintores que pudieran haber sido descubiertos por mi curiosidad ese día. Disfruté viéndome salir y visitando los Jerónimos, y al salir de la iglesia pararme como de costumbre ante el edificio pequeñito que tanto admiro a leer los nombres de escritores que han construido con sus palabras una España fuerte de papel y sueños. Sospeché que podría seguir hacia adelante y llegar al Retiro, visitar la Rosaleda y sentirme como una mujer del diecinueve entre las flores de los jardines. Más tarde podría correr hasta el Palacio de Cristal, y al dejarlo visitar esas cuevas secretas que me enseñaron la última vez. Yo soñaba que al salir del Retiro paseaba por la Cuesta del Moyano y compraba tantos libros antiguos que me costaba colocarlos bien para seguir andando hasta Atocha. Desde la estación imaginé que caminaba hasta el Reina Sofía, y una vez allí subía por el ascensor de cristal hasta la sala donde están las pinturas de Picasso. A la hora de cerrar, cuando la ciudad se volviera de ese color grisáceo que más parece plata que ceniza, anhelé pasar por el italiano de la Plaza de Lavapiés para comprar uno de esos paninnis de rúcula que solo como allí. Más tarde llegaría al pisito, subiría las escaleras hasta el tercero E, abriría la enorme puerta de tres cerraduras y esperaría impaciente su llegada para contarle lo que disfruto de su ciudad.

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