Despoetízame y dame arte urbano, que las mañanas con disparidades imprimen luz a las madrugadas de Gran Vía.

Supera esto, no serás capaz.

De cómo cambiar la rabia y la pasividad por la idealización más nostálgica. Cuando al pensar en ti, aunque el convesacionalismo te valiera madre y yo estuviera cansada de leer a esos poemas, comprendí yonosabíaquenotenerte y bajaron los latinos a despertarme del golpequemedienlacarapensandoenvos. Hasta dónde ha llegado esta licencia poética con la que ya contábamos en primeros textos que nunca leíste, hasta dónde quererentrar y no poder más que pulverizarse los ojos y morirse como los que han (pretendido) amar mucho. Dónde estás cadencia vital, qué hacen tus titubeos ahora, cómo será cuando después de tu voz se borren de esta (des)memoria tus rasgos de querubín.  Ya no es, ya no será, no conoceré los éxitos de la tibia erudición. (Déjame ser mi propio testamento).

REPÚBLICA DE LOS LOBOS

En la República de los Lobos
nos enseñaron a aullar.

Pero nadie sabe
si nuestro aullido es amenaza, queja,
una forma de música incomprensible
para quien no sea lobo;
un desafío, una oración, un discurso

o un monólogo solipsista.

José Emilio Pacheco.

Sin ira y con perspectiva, ahora puedo escribir que eres de las mejores personas que han pasado por mi vida. Después de estos meses solo puedo desear que seas libre, que lleves versos y canciones siempre contigo, que encuentres a quien pueda ver lo que eres antes de sufrir, desde el principio.

Solo puedo agradecerte años de vida que me has regalado, de mañanas azul clarito, de lucidez y de no parar de aprender.

Que no se apaguen tus olas metafísicas, que sigas borrando una línea al día, que seas siempre muy feliz.

Hoy vale más el presente que todo lo vivido.

Partire per ricominciare

La ausencia se ha vuelto aventura y el mundo está a los pies de esta ciudad. Vuelve lo que había sido, el torrente de palabras, las oportunidades potenciales y la falta de vergüenza. El millón de cadáveres ahora cuadro futurista renace. La suerte está en las posibilidades.

(Escribir feliz queda feo, pero cuando hay tanta vida tiene que quedar recogido para lo que vendrá.)

Cuando una de esas chicas melancólicas de mis ilustradores favoritos ya no eran aclamadas por su estética, cuando me convertí en su espejo. ¿Y si ni en mi ciudad? ¿Y si no hay nadie? ¿Y la esperanza?

Madrid, Salamanca en el recuerdo, cervezas en casa, las visitas al norte. Gelman, Rojas y Girondo. El zumo de naranja por la mañana, el café a cualquier hora. Crystal Fighters, I follow rivers, Silvia Pérez Cruz, Silvio y la rabia musical. El amor entre Underwoods. Descubrir pintores, Goya y Picasso, la fuerza de Bizet, las alegrías de Falla.

Ya no es mágico el mundo, pero por suerte hay destellos de vida.

Grant me serenity.

Descubrí que nada peor que bucear en el limbo, buscar autenticidad en un mundo de ficciones del que se es títere. Solo hay que salir ahí fuera y recordar lo que dijo un adolescente precoz "no conoce la más mínima violencia del mundo y con ello ya sufre, con que no debes hacerla sufrir". En nuestros delirios la fealdad era estética y la clase obrera una utopía con la que luchar, fuera hay arrogancia y desconocimiento de la propia identidad, fuera juzgan mi fealdad. Soñaba con un modelo de belleza que no fuera si no el mejor orador de arte, pero ellos no comprenden qué es la pintura. La esperanza cae, descubrirme clasista, como vosotros pero con menos ego y más miedos. Habrá que aceptar que cuando se fue el azul, el destino ironizó con mis futuros, con lo que quise y no pude ser, con lo que hubo y ya no hay más. Prepárame para la soledad, señor, ya ni siquiera tengo veinte años. 

Fiesta de despedida.

A veces tarde es demasiado tarde, y no busco prosa sino vida, autenticidad más que verdades vacías. Yo no quiero que salgas, quiero que entres, desnudarme para sentirme libre, llorar para limpiar el orgullo. El rencor te hará libre, los ojos tristes me harán recordar. Sentadita en el limbo de la despedida, cuánto has dejado sin saberlo.