Los escritores viven de la infelicidad del mundo. En un mundo feliz, no sería escritor.
domingo, 14 de noviembre de 2010
And dream and dream...
Por pedir, pido eternas lunas doradas reflejándose sobre la superficie del río; una sonrisa de un niño que pueda usar toda la vida. Por suspirar suspiro por la utopía de que sepamos actuar sin reglas y vivamos en la locura o tranquilidad sin que nos afecte el mas fuerte viento, por horas sumergida en una bañera de agua siempre cálida. Si cerrando los ojos construyera una nueva realidad, apretaría los párpados muy fuerte e imaginaría un despertar en una estancia llena de rosas frescas en una casa diseñada por mi ingenio. Si la vida fuera de verdad sueños, no despertaría jamás soñando con un diccionario que no defina soledad, hambre ni enfermedad. Si aquí a mi lado hubiera un hada madrina con varita de cristal pediría el deseo de un mundo mas mágico, me rociaría con su polvo brillante y echaría a volar sin saber a donde me dirijo. Por querer quiero ser la protagonista de una película infinita, manejar como piezas únicas las palabras y crear con ellas la escultura mas sobrecojedora de la historia de la humanidad. Por pedir pido unos minutos mas jugando al escondite en tus sábanas, conocerte de nuevo cada día. Pido sentir tus brazos protegiendo mi subconsciente y eliminar las despedidas, pido morir desconociendo el significado del adiós.
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