Hoy vale más el presente que todo lo vivido.

Partire per ricominciare

La ausencia se ha vuelto aventura y el mundo está a los pies de esta ciudad. Vuelve lo que había sido, el torrente de palabras, las oportunidades potenciales y la falta de vergüenza. El millón de cadáveres ahora cuadro futurista renace. La suerte está en las posibilidades.

(Escribir feliz queda feo, pero cuando hay tanta vida tiene que quedar recogido para lo que vendrá.)

Cuando una de esas chicas melancólicas de mis ilustradores favoritos ya no eran aclamadas por su estética, cuando me convertí en su espejo. ¿Y si ni en mi ciudad? ¿Y si no hay nadie? ¿Y la esperanza?

Madrid, Salamanca en el recuerdo, cervezas en casa, las visitas al norte. Gelman, Rojas y Girondo. El zumo de naranja por la mañana, el café a cualquier hora. Crystal Fighters, I follow rivers, Silvia Pérez Cruz, Silvio y la rabia musical. El amor entre Underwoods. Descubrir pintores, Goya y Picasso, la fuerza de Bizet, las alegrías de Falla.

Ya no es mágico el mundo, pero por suerte hay destellos de vida.

Grant me serenity.

Descubrí que nada peor que bucear en el limbo, buscar autenticidad en un mundo de ficciones del que se es títere. Solo hay que salir ahí fuera y recordar lo que dijo un adolescente precoz "no conoce la más mínima violencia del mundo y con ello ya sufre, con que no debes hacerla sufrir". En nuestros delirios la fealdad era estética y la clase obrera una utopía con la que luchar, fuera hay arrogancia y desconocimiento de la propia identidad, fuera juzgan mi fealdad. Soñaba con un modelo de belleza que no fuera si no el mejor orador de arte, pero ellos no comprenden qué es la pintura. La esperanza cae, descubrirme clasista, como vosotros pero con menos ego y más miedos. Habrá que aceptar que cuando se fue el azul, el destino ironizó con mis futuros, con lo que quise y no pude ser, con lo que hubo y ya no hay más. Prepárame para la soledad, señor, ya ni siquiera tengo veinte años. 

Fiesta de despedida.

A veces tarde es demasiado tarde, y no busco prosa sino vida, autenticidad más que verdades vacías. Yo no quiero que salgas, quiero que entres, desnudarme para sentirme libre, llorar para limpiar el orgullo. El rencor te hará libre, los ojos tristes me harán recordar. Sentadita en el limbo de la despedida, cuánto has dejado sin saberlo.

Volás

21 euros, 21 tristezas, 21 desengaños, 21 noches pensando en (tu) vida, 20 sonrisas a medias, 20 horas, 20 chats, 19 huídas, 19 malas tardes y 18 años, 17 poemas, 16 torpezas, 15 miradas, 14 rimas para un viernes 13, 12 velas para la enésima vergüenza de mis 11 creencias.
10 minutos en 9 parpadeos azules, 8 mentiras tras 7 días, 6 desperdicios, 5 esperas, 4 tardas, 3 y phi, 2 canciones y 1 adiós de anochecer.

Quién querría ver a lo marchito morir,
Quién a la virginidad esconderse,
A las flores más secas del desfile,
Al sexo más insípido del edificio.

Y si quieres puedo dejar de esconderme detrás de palabras y espejos, huir de lo que me difumina y salir a empaparnos. Pero el cadáver está más vivo que nunca y lo eterno que se marcha no vuelve, al fin y al cabo qué iba a saber de lírica y existencialismo. Al menos acabaron los inmensos dramas con la esperanza de encontrarte. Se muere el amor pero la vida sigue.

Walking inside.

Si tú te cansaste de ser hombre, deberías ver ahora lo que hastía ser mujer, lo que cansa ver cómo ha fracasado toda parafernalia ideológica, cómo han ennegrecido las ideas, el hastío de las calles, los pobres absorbidos por sus dueños. Quiero ir por la calle con un cuchillo verde, y no dudo de que moriría antes de dar el primer grito por el frío que lo congela todo, por el frío que ha hecho que el sol derrita más que nunca.